Millennium 2: La Chica Que Soñaba Con Una Cerilla Y Un Bidón De Gasolina

La franquicia Millenium dobla aquí la esquina ésa en cuya pared reza un cartel que dice "sólo para fans e incondicionales". Se acabó la fascinación morbosa por la asocialidad sociopática de Lisbeth Salander y, sobre todo, se quemó ya la baza principal del filón literario: la presentación del universo sórdido que circunda las vidas de los dos inadaptados protagonistas.

El primer Millenium erizaba el vello en el primer acto precisamente por eso, por ser el lugar en el que emergía la mancha humana que alimentaba el rencoroso penar por la vida de Lisbeth y Blomkvist. La segunda mitad enfilaba los raíles de un thriller sombrío absolutamente rudimentario, efectista y amorfo, con el único aliciente del recuerdo de una primera mitad muy bien armada. Pues bien, Daniel Alfredson se despeña aquí por el mismo barranco. Los personajes ya fueron pertinentemente desglosados en la primera entrega, y "La chica que soñaba con una cerilla.. " reproduce las mismas carencias y lagunas de un suspense cojo, determinado por las torpezas aglutinantes de una adaptación escasamente imaginativa.

El resultado es una prolongación de las miserias de la segunda parte de la primera parte (valga el laberinto de palabras). La única diferencia es que esta vez Salander está personalmente implicada en las pesquisas porque el malo de guardia es una bestia parda de su pasado. Alfredson ejecuta la intriga desde la irrelevancia de una rutina contagiosa. Su película, con o sin Stieg Larsson, es un thriller de segunda con demasiados tics televisivos, para más inri. Visto y no visto el hilo argumental se va enredando y dibujando florituras en el vacío.

La trama es improbable y rocambolesca (al menos tal cual nos la cuenta Alfredson, no dudamos de que el libro tenga sangre en las venas), el director filma en piloto automático y el efecto retorcidamente seductor de Salander como el gran acicate que es de la franquicia ha caducado. Ya no basta por sí solo. En esa tesitura deshojamos el thriller con absoluta indiferencia indispuestos a dejarnos arrastrar por sus facilonas y trilladas marrullerías argumentales. Alfredson consigiue así divorciar al público llano, no iniciado en el serial literario, con un climax perfectamente fofo y descafeinado. Consecuentemente el nivel de expectación respecto a la tercera entrega anda bajo mínimos. Thrillers tiesos y rácanos de adrenalina como éste los hay a patadas, con o sin Lisbeth Salander.